Medusa

Medusa

Gli serviva un posto nuovo per il fumo e la cocaina. In città si erano bruciati il parchetto vicino alla stazione e anche quello davanti alle scuole, zone troppo inflazionate in cui i corvacci si sentivano forti. Non poteva permettersi di perderne un grammo, Luca e i suoi gliel’avrebbero fatta pagare cara questa volta e non se la sarebbe cavata con calci e pugni di monito, soprattutto dopo la serata dal kebabbaro in cui, sballato da perdere la testa, aveva sfasciato tutto e i corvi lo avevano sbattuto in cella per tre mesi.

Era la prima volta per lui in gabbia e la prima volta pulito per così tanto tempo; in quei giorni aveva addirittura avuto dei buoni propositi: avrebbe lavorato e sarebbe cambiato. Uscito però si era accorto che la realtà era più dura del previsto, anche se si era fatto raccomandare per una pizzeria, gli davano 10 euro all’ora e lui per guadagnarne 50 doveva pulire e servire per cinque ore consecutive, troppa fatica inutile, uno spreco di energie. Lo spaccio rendeva di più, molto di più.

Si era rimesso allora in contatto con Luca che gli aveva dato un’altra possibilità e un posto nuovo, una zona bene, in centro città, vicino a un laghetto con tante aiuole in cui poter nascondere i sacchetti e scappatoie da utilizzare all’occorrenza.

Marcus aveva ripreso la sua attività a pieno regime e con lui il solito crocchio di amici, tra cui il fedele Davis, l’unico che fosse andato a trovarlo in prigione. Alle 11:00 di ogni mattina faceva un giro al super, rubava due bottiglie e le portava agli amici che lo aspettavano seduti vicino al laghetto.  Era settembre e il sole perfetto; Marcus stava su una panchina un po’ isolata, quella del “capo”, che avevano imbrattato per bene di scritte e disegni brutti come poche cose. Stava in attesa dei ragazzi del liceo e anche di qualche tipa delle medie che sapeva l’avrebbe raggiunto lì. Sull’acqua verde osservava riflessa la sua immagine alta, slanciata, scura con i dread che sembravano serpenti e mentre giocava a disegnare i contorni della sua figura con l’indice, come se stesse dirigendo un coro, gli venne in mente Medusa e quel racconto della prof delle medie fissata con i miti; sorrise al ricordo di come a lui piacesse ascoltare quei racconti strani e magnetici. Quelle storie lo portavano in un mondo che gli sembrava di conoscere, una dimensione in cui il bene e il male convivevano, ma non si spaventava allora, perché anche le cose brutte avevano un nome, una forma in cui delimitarle, come Scilla e Cariddi, pure le ingiustizie avevano un profilo riconoscibile, come Medusa. Giovane e bellissima sacerdotessa del tempio di Atena, era stata violentata da Poseidone all’interno del tempio; per la profanazione del luogo sacro, Atena aveva punito Medusa trasformandola in un mostro con serpenti al posto dei capelli e uno sguardo capace di pietrificare chiunque la guardasse negli occhi.

“Che cazzo di ingiustizia… era bellissima, giovane e la vita l’ha fottuta” pensò ad alta voce.

Lui e Medusa erano infelici allo stesso modo, incapaci di comunicare e con un groviglio nella testa, la vita era stata ingiusta con lei e pure con lui, solo che Marcus non aveva una divinità da accusare, ma soltanto sé stesso, quella parte di sé che lo buttava negli inferi ogni giorno. Primo di tre fratelli, senza padre e con pochi soldi, era stato solleticato dall’idea del denaro fino a perdere sé stesso, fino a svendere l’anima.

Tirò ancora un po’ e rimase imbambolato a fissare il suo riflesso nell’acqua, i suoi rasta agitati come serpenti e la sua persona impietrita e fottuta.

Quanta paura aveva di quell’abisso che era fuori e dentro di lui. Non era mai riuscito a fermarsi e a guardarlo, non ce la faceva a stare con la sua cattiveria, con il suo abbandono, con la sua pigrizia. Tirò ancora in attesa dei clienti. Stavano arrivando i ragazzi del liceo con le loro scarpe firmate e le magliette candide, venivano a sballarsi un po’, presi dalla noia dei loro capricci e desiderosi di bullarsi di quel contatto con un mondo anarchico e sbandato di cui non sapevano nulla, facevano i forti, i prepotenti con quelle spalle ben coperte dai ricchi ipocriti della città; Marcus sapeva che i colletti bianchi non erano degni di stare con loro, non sapevano niente delle loro ferite e se non avessero pagato così bene, gli avrebbe sputato in faccia.

Quanto li odiava.

Si ricordava bene come fosse iniziato tutto, aveva 13 anni e voleva essere come loro. Marcus era appena tornato a casa, la mamma gli aveva preparato i tortellini con la panna che gli piacevano tanto, ma quel giorno la sua realtà gli faceva schifo, così banale e poca. A scuola tutti avevano le Jordan, tutti avevano più di lui… La mamma gli aveva allora mostrato i pochi soldi messi da parte per la spesa e gli aveva detto: “Mettiamone via una parte ogni settimana finché non arriviamo alla somma delle tue scarpe e, se andrai bene a scuola, tra sei mesi, potrai prenderle”. Lei era così fiera di caricarsi sulle spalle quest’altra privazione per amor suo e lui aveva finto di accettare quella proposta, ma non aveva pazienza di aspettare né di sacrificare la sua giovinezza in quelle quattro mura delle case popolari che lei benediva ogni giorno; poi era andato al parchetto e lì aveva raggiunto un compagno di classe di cui tutti conoscevano i traffici. Si erano fumati uno spinello insieme e da quel giorno Marcus era diventato il suo braccio destro. Dopo una settimana, aveva le scarpe nuove.

La mamma non si capacitava di quella novità né di tutte le altre. Aveva cominciato a seguirlo ovunque finché lo aveva trovato ubriaco insieme a un gruppo di sbandati che, alla sua vista, avevano cominciato a tirarle i sassi addosso, mentre Marcus rideva, rideva fino alle lacrime nell’osservare l’umiliazione di quella donna che le aveva dato tutto, che lavorava fino a tarda sera come sarta perdendo la vista, che cercava di aver cura di tutti e tre, mentre lui le lanciava sassi e vergogna. Polizia e carabinieri non erano riusciti a fermare quella banda di minorenni disgraziati e quella donna si era consumata tra lacrime, dolore e tentativi falliti.

Gettò con violenza un sasso nell’acqua per spaccare la sua figura che, tremula, si ricompose, l’acqua lo ricomponeva infine, ma lui era arido e frantumato dentro. Si sentì nulla e il vuoto divenne insopportabile, inalò quella nuova droga da due soldi che era da poco sul mercato, Luca gli aveva detto che era bella pesante e che non doveva provarla quando era già fatto, ma a Marcus non fregava più nulla di nulla, ora anche i serpenti che aveva sulla testa ridevano di lui e si facevano grandi, grandi, sempre di più, fino a che si torsero contro di lui, faccia a faccia, lo fissarono negli occhi con disprezzo per tutto quello che aveva fatto, per tutto il male che aveva portato in  giro con quella faccia d’angelo, per Katy che lo aveva amato e lui, diavolo, l’aveva schiacciata giù nel suo inferno, per le lacrime di sua madre, per i soldi che aveva rubato in casa e per tutto il resto, ora quel buio lo ingoiava e rendeva il suo corpo di pietra. Sentì degli spasmi al ventre, poi più nulla.

Davis, dopo aver venduto la roba a quei figli di papà e aver recitato la vita degli altri per una ventina di minuti, li salutò come fossero dei veri amici ed ebbro di quella finzione si volse a cercare l’amico. Lo trovò sulla riva del lago riverso a terra con la bava alla bocca, contratto in una forma disumana. Cominciò a piangere come un bambino, non aveva altri che lui; i soccorsi fecero fatica a capire tra le urla e le lacrime che cosa fosse accaduto, ma arrivarono.

Da quel giorno di settembre, erano passati tre mesi. Il coma era durato meno del previsto e, anche se debolissimo e in dormiveglia, Marcus poteva ora sentire i dottori eccitati per il suo risveglio. Intuita la sua condizione, non avrebbe voluto riaprire gli occhi, avrebbe preferito l’oblio perenne, avrebbe preferito togliersi di dosso la responsabilità di vivere o forse, questo gli balenò per un istante, avrebbe potuto chiedere in ginocchio perdono a sua mamma per provare poi a rialzarsi. Era scappato di casa per un paio di Jordan, per i soldi, per la vita degli altri e ora avrebbe solo voluto solo questo: la mamma vicino a sé e i suoi fratelli, nient’altro. Che cos’era stata la sua vita? Riguardarla a mente lucida da quel letto faceva ancora più male. Aprì una fessura staccando piano le palpebre e intravide Davis che dormiva sulle sue gambe, accoccolato come un gatto. I medici gli dissero poi che era vivo per miracolo, che aveva avuto un arresto cardiaco e un’emorragia cerebrale, gli dissero anche che il suo amico aveva fatto tutte le notti lì e che sua mamma era venuta ogni giorno a pregare.

Richiuse gli occhi per focalizzare su quell’amore gratuito e nell’abbaglio della luce che entrava dalle persiane, tra il pulviscolo illuminato nella stanza che cadeva come neve, gli sembrò di riconoscere una forma, una lettera, una Ypsilon.  Tanto tempo prima, alle scuole medie, la sua prof gli aveva raccontato che Pitagora soleva raffigurare il cammino della vita con la lettera Y, come se ogni uomo si trovasse a un bivio, costretto a scegliere tra la via del bene e quella del male. Le sue palpebre ora non riuscivano ad arginare le sue lacrime che scendevano come lava morbida sul suo volto bellissimo. Tastò il letto fino a incontrare le mani di Davis, le strinse, e con una voce nuova ancorché debole disse: “Davis, amico mio, ho 23 anni, sono ancora vivo, siamo ancora vivi! Vieni con me da mia madre, ci accoglierà, il suo cuore è grande. Ci troveremo un lavoro, amico mio, un lavoro onesto e ci guadagneremo il pane più saporito della nostra vita. Vedrai, impareremo a stare in piedi sulle nostre gambe, niente è sprecato, i nostri errori ci hanno portato fino a qui, ma siamo vivi, amico mio! Ci faremo aiutare e aiuteremo a nostra volta, se anche tu lo vorrai. Forse non sono solo un mostro, ho anche del bene qui dentro, lo so, me l’ha mostrato mia mamma, tanto tempo fa. Io amavo mia madre, ma ero cieco e stupido, ho buttato via tanto, ma sono vivo, vedi? Sono fottutamente vivo! Non farò la fine di Medusa, nessuno mi taglierà la testa, finché rimarrò umano e non di pietra. Sarà dura, amico mio, ma siamo vivi e questo ci basterà per ricominciare”.

Fiorenza Cirillo